São muitos os pontos negros desta tua face cravada de horror. Martelas as ameias dos castelos com as pontas hirtas dos dedos e dizes que tudo é literal. Literal! Ouço-te dizer-me ao ouvido baixinho para ninguém ouvir bem ou perceber outra coisa que quase soe a elogio. Dizes depois que a língua de Camões é fantástica, e de facto é-o. Entram no teu castelo os homens que empalaste em varas verdes, mesmo muito verdes, que devias ter esperado que secassem. Não quiseste esperar e agora contentas-te a martelar, vezes e vezes e vezes e quase e tantas vezes de mais, nas ameias do teu castelo que pensas que são as teclas do meu piano...Mas não!...Eu não tocarei mais essa tua canção!